- Tristes guerras, de Miguel Hernández.
- Cada dia té una fragància, de Isabel Barriel.
- El abuelo de las manos grandes, de Sebastian Barreiro.
TRISTES GUERRAS
Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.
Miguel Hernández
CADA DIA TÉ UNA FRAGÀNCIA
Cada dia té una fragància,
cada hora, un color
i les nits aromes de somnis
que apaivaguen la foscor.
Dilluns fa olor de llapis
cada hora, un color
i les nits aromes de somnis
que apaivaguen la foscor.
Dilluns fa olor de llapis
dimarts de pèsols fins,
dimecres exhala núvols de tempesta
dijous és pintura a l'oli i vernís,
divendres, preludi airós de festa
i dissabte té l'aroma del paradís.
Diumenge fa olor de dolces pomes
que van perdent, ai!, el seu encís...
dimecres exhala núvols de tempesta
dijous és pintura a l'oli i vernís,
divendres, preludi airós de festa
i dissabte té l'aroma del paradís.
Diumenge fa olor de dolces pomes
que van perdent, ai!, el seu encís...
EL ABUELO DE LAS MANOS GRANDES
Dicen que una vez la luna
saltó de su cuna
y cayó a la laguna
para hacerle una broma al sol.
Y las sirenas cantaron
y los gatos maullaron
y las estrellas bailaron
pero la luna, mojada, allí se quedó.
Dicen que esa vez mi abuelo
se acercó, y como en juego,
la colocó entre sus dedos
y la luna, encantada, a su casa volvió.
Es por eso que a veces
la luna canta en la orilla
porque mi abuelo, en su silla
la escucha y le cuenta historias de amor.
Sebastian Barreiro
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